jueves de ficción

Ricardo:

el nuevo año comenzó bien: luces, música, pólvora en las calles y suficiente champán para bañar a Cleopatra. yo, en mi línea, procuré beberlo. ya llevaba cuatro horas en 2013 cuando tú entrabas en el año. una distancia más que separa tus camisetas de dibujitos de mi vida de yuppie de urbanización.

no sé cómo te atreves a acusarme de interesada y celosa. mi falda no fue la única que voló al viento y colgó de tu puerta. te gustaba (supongo que aún te gusta) impresionar a cualquier chiquilla con los poemas desgarrados de tus libros sin tapas. era lo primero que hacías con ellos: arrancarlas, sobar las páginas, doblarlas y redoblarlas para que pareciese leído mil veces apenas veinte minutos después de comprarlo. claro que no esperas estas respuestas de mí: quieres que sea una vez más víctima de tu encanto trasnochado. la certeza de la sospecha eran tus ojos siguiendo las piernas de las chicas con las que te cruzabas, mientras comprabas un gorrito de lana azul que ahora quieres hacer pasar por uno con orejeras. quizá lo compraste para la dueña de alguno de esos pares de piernas.

si me protejo, es por el daño que me han hecho. que me has hecho.

me gusta mi vida aquí. sé que te parece absurdo, pero me divierten las comidas en familia de los domingos, las tardes en galerías comerciales, las clases de pintura y las meriendas con tortitas. y, sobre todo, no tener que parecer intelectual a cada paso que doy. que nadie intente cambiarme: hacerme más culta, más leída, más bohemia, más nada. no más poesía, no más arte, no más cine. solo conversaciones triviales, que no requieren mi atención. el hastío puede ser anestesiante, tranquilizador.

este fin de semana vienen los Reyes Magos. ¿les pediste algo? yo querría ilusión a raudales, fe en el género humano, esperanzas para el nuevo año…

tienes razón: hay mucho por hacer. tengo una boda que planear.
también tú deberías tener un objetivo.

Ágatha.

p.s.: me protegiste de todo, menos de ti.

(la imagen me la mandaron en Año Nuevo por sms).